Der goldene Herbst ist da: auf dem morgendlichen Weg in das Berliner Studio halten wir den Kopf in den Wind und schnuppern die ersten Kohleöfen: Wir riechen nicht die CO2-Belastung, sondern den eigentlichen Geruch von Berlin und unserer Kindheit.
Wir wirbeln gelbrote Blätter auf und verabreden uns zum Pilze-Sammeln im Speckgürtel, wir essen Schwarzwälderkirschtorte in Sans Souci und legen danach die Wolldecke bereit. In der Gräfestraße verkauft einer braune, weiße und grüne Eier seiner glücklichen Hühner (sie essen gerne Aprikosen) und ich schreibe mir seine Nummer auf mit dem Zusatz »Weihnachsgans?«
Ahoi, Eure Matrosenhunde
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